apercebo o lume dum coração antigo e simples
atravesso a cor luminosa dos sonhos sem me deter
aqui deixo o espólio daquele cuja vida 
é cintilação de lugares nítidos

(um pouco de café, uma carta, um pedaço de vidro)

tenho a certeza de que se virasse o corpo do avesso
ficaria tudo por recomeçar
mas se aqui voltares
talvez encontres estes papéis escritos
no recanto mais esquecido da noite... talvez
descubras o vazio onde o corpo desgasto esperou

vou destruir todas as imagens onde me reconheço
e passar o resto da vida assobiando ao medo

Al Berto, Postscriptum

We are all facing our lives with agonising decisions, moral choices. Some of these choices are on a grand scale, most of these choices are on lesser points but we define ourselves by the choices we have made. We are in fact the sum total of these choices. Events unfold so unpredictably, so unfairly human, happiness does not seem to have been included in the design of creation. It is only we with our capacity to love that give meaning to the indifferent universe and yet most human beings seem to have the ability to keep trying and even to find joy from simple things like their family, their work and from the hope that future generations might understand more.

Professor Levy, Woody Allen, Crimes and Misdemeanors 

É o cão que está a atender o telefone, se é ele, ao menos que faça o favor de ladrar. O violoncelista respondeu, Sim, sou o cão, mas já há muito tempo que deixei de ladrar, também perdi o hábito de morder, a não ser a mim mesmo quando a vida me repugna

José Saramago, As Intermitências da Morte

Foi nesse mesmo momento que o leão soltou um rugido profundo, subitamente gutural, de vibração crescente e que parecia abalar a atmosfera, acabando por morrer num suspiro pesado e como que arrancado ao mais fundo do peito.

(...)

Macomber saiu pela abertura curva que se cavava junto do assento da frente, pôs o pé no estribo e saltou para o chão. O leão continuava a fitar majestosa e friamente o objecto que os seus olhos apenas viam em recorte volumoso, como se fosse um grande rinoceronte. O vento contrário  não podia trazer-lhe o cheiro do homem, pelo que se limitava a observar o objecto com ligeiros movimentos de cabeça de um lado para o outro. Enquanto hesitava em se havia de ir ou não beber com aquela coisa na frente, viu um vulto humano salientar-se do conjunto. Então voltou a pesada cabeça e virou-se na direcção do abrigo das árvores. Ouviu nessa altura um estampido e sentiu o choque de uma sólida bala de 220 chumbos de 30-06 que lhe mordeu o flanco e lhe perfurou o estômago, causando-lhe uma sensação de súbita náusea escaldante. Trotou então, pesadamente, balouçando o corpo ferido por entre as árvores, direito a umas ervas altas, em busca de abrigo, e logo o mesmo estampido o seguiu despedaçando no ar. Novo o estrondo o foi atingir nas últimas costelas, rasgando-as. O sangue, um sangue quente e espumoso, jorrou-lhe da boca. A fera galopou então para umas ervas altas onde poderia agachar-se e esconder-se de modo a solicitar a aproximação do objecto que provocara os estampidos e assim lhe ser possível investir e apanhar o homem que vinha com aquilo.

Ernest Hemingway, A Curta e Feliz Existência de Francis Macomber

A partir de certa idade nem nos governa a cabeça nem as pernas sabem onde levar-nos, no fim somos como as criancinhas, inermes, mas a mãe está morta, não podemos voltar a ela, ao princípio, àquele nada que esteve antes do princípio, o nada é a verdade que existe, é o antes, não é depois de mortos que entramos no nada, do nada, sim, viemos, foi pelo não ser que começámos e mortos, quando o estivermos, seremos dispersos, sem consciência, mas existindo.

José Saramago, O Ano da Morte de Ricardo Reis

E la nave va

Federico Fellini, E La Nave Va, 1983

Quem disser que a natureza é indiferente à dor e às preocupações dos homens, não sabe de homens nem de natureza. Um desgosto, passageiro que seja, uma enxaqueca, ainda que das suportáveis, transtornam imediatamente o curso dos astros, perturbam a regularidade das marés, atrasam o nascimento da lua, e, sobretudo, põem em desalinho as correntes do ar, o sobe-e-desce das nuvens, basta que falte um só tostão aos escudos ajuntados para pagamento da letra em último dia, e logo os ventos se levantam, o céu abre-se em cataratas, é a natureza toda que se está compadecendo do aflito devedor. Dirão os cépticos, aqueles que fazem profissão de duvidar de tudo, mesmo sem provas contra ou a favor, que a posição é indemonstrável, que uma andorinha, passando transviada, não fez a primavera, enganou-se na estação, e não repararam que doutra maneira não poderia ser entendido este contínuo mau tempo de há meses, ou anos, que antes não estávamos nós cá, os vendavais, os dilúvios, as cheias, já se falou o suficiente da gente desta nação para reconhecermos nas penas dela a explicação da irregularidade dos meteoros, somente recordemos aos olvidadiços a raiva daqueles alentejanos, as bexigas de Lebução e Fatela, o tifo de Valbom, e, para que nem tudo sejam doenças, as duzentas pessoas que vivem em três andares de um prédio de Miragaia, que é no Porto, sem luz para se alumiarem, dormindo a esmo, acordando aos gritos, as mulheres em bicha para despejarem as tigelas da casa, o resto componha-o a imaginação, para alguma coisa há-de ela servir-vos.

José Saramago, O Ano da Morte de Ricardo Reis